Ser Louco é Normal

Dizem que há uma manhã em que todos nos acordaremos com fome e não vamos comer nada, apenas ficaremos a escutar o som dos pássaros lá fora, sem nada pra dizer, apenas cantando o que a natureza irracionalmente os mandou cantar, alguns até diriam que é para embelezar o dia, mas esta manhã estará nublada. Dizem que haveremos de, todos nós, contemplar os dessegredos deste ex-mundo de deus, de reclamar para um ex-deus do mundo qualquer de nossas misérias, e ouvir em retorno a resposta irretorquível de que não somos miseráveis coisa nenhuma, e então nos sentiremos contentíssimos demais para voltar pra casa, e nos sentaremos na estrada mesmo, bem ali, onde nos foram dadas as respostas, e... Perdão? Ah! O poema... Sim, sim... Está logo abaixo. Divirta-se!

É aniversário das coisas de amanhã

Já percebo o quanto sou solitário

Minhas maneiras de viver passeando por aí

Meus rumos se amontoando no assoalho

Já passei por tantas fadigas engraçadas

Já perdi o brilho de todas as caras

Agora presto tanta atenção nas gentes

Quanto o chão presta na escada

Sei que é normal

Sei que ser louco é trivial

Ninguém é louco de verdade

Sou um manancial

De mágoas, sou a eternidade

Que cabe nos fundos da tua casa

Eu tentei ver no espelho dos corações

E alcancei os olhos de ninguém

Afugentei a cabeça das canções

Mas das lembranças tuas não escapei

Vi muitas almas virando outras tantas

Quase todas sorriam pra mim

Mas agora é aniversário de amanhã

Vou ver o que faço com meu jardim

Diorgi Giacomolli, 17 de Março de 2009.

Monturo

(Digite aqui sua introdução para este poema).

Contente com o alheio repúdio

Passo vendo as caras escarninhas

Em um corredor doente e imundo

Feito um jardim de ervas daninhas

Um sorriso curto me serve de escudo

Vou até o fundo, de onde fico atento

A cada parte de nada, e a cada tudo

Pendurados no ar parado e amarelento

Abro da janela uma pequena fresta

Pra deixar sair a doença dos corpos

Os porcalhões continuam a festa

Dando guinchos felizes, feito porcos

Querem a minha saúde e liberdade

Querem minha vaidade e desdém

Mas eu não sou dessa cidade

Nem estou próximo a ninguém

Logo me esquecem, pra meu deleite,

Vendo que não me podem seqüestrar

Então deixo de ser o enfeite

Da alheia maldade e bem-estar

Vou para casa, mas não é o fim
Amanhã tem mais corredor eterno

Meu paraíso vai continuar assim:

Até dezembro com cara de inferno.

Diorgi Giacomolli, 20 de Agosto de 2009.

Balada da Infância Perdida

Até agora não havia postado aqui nenhum poema de Sociofobia, meu segundo livro. Esta balada que aqui se encontra não tem muito a ver com o título do livro, que este só ganhou tal nome por causa do poema de abertura do mesmo. Agora, dizer que Balada da Infância Perdida não tem a ver com o título do livro é um equívoco - quem foi que se atreveu a tal disparate? Bem, deixa pra lá, peguemos o criminoso depois. Esta obra exemplifica, sim, os problemas sociais que vinha enfrentando o seu autor na época em que a produziu: no momento em que negas tua infância, é um momento em que te encontras em um não-presente.

Se alguma vez fostes criança

Criança nunca fostes em vida

Tudo o que tens são lembranças

De coisas supostamente vividas

Foram, talvez, sonhos confusos

Imagens pelo tempo ressequidas

Memórias que, quando no túmulo,

Serão eternamente esquecidas

Então terás novos sonhos

Em uma vida chamada morte

Talvez pesadelos medonhos

Talvez não dormirás, com sorte

Dançarás então a morta dança

A balada da infância perdida

E se em morte vives, esperança

É o que tens por enrustida

Mas dessa morte virão novas vidas

E destas, ainda, outras crianças

Certamente de existência fingida

De um fingimento que nunca cansa

Diorgi Giacomolli, 16 de Março de 2008.

Linda

O Poeta Morreu é realmente a produção que mais me agrada. Penso que foi neste livro que consegui dizer tudo o que sentia antes, durante e depois de minhas terríveis diásporas, que foram terríveis na época, agora são tão importantes quanto o que fiz ontem: nem sequer me lembro, nem sequer volta. Quando escrevia tal livro, tinha na cabeça a seguinte ideia: não mais farei poemas. Hoje vejo que a ideia de morte ao poeta que fui/era/sou (?) não era alusiva ao fim da poesia, nem um pouco, mas sim ao fim da musa. Ao esgotar-se a fonte da inspiração, o bardo agoniza por algum tempo mais, e finalmente tem o seu termo. É por isso que O Poeta Morreu foi a ante-penúltima de minhas obras, e não a última, mas bem que poderia ter sido.

Aconteceu tudo que tinha, linda,

Aconteceu e foi...

Todos os sobrados da rua desabaram,

Os prédios mais altos sumiram...

Tudo o que eu encontrei, na verdade,

Não havia sido encontrado.

Cá distante, nessa existência cansada,

Linda, assisti

Aos maiores titãs entrarem em desacordo.

Quisera eu, uma vez, tomar parte,

Pequena,

Mas há certas coisas que não são certas,

E outras são coisas outras,

Certamente erradas.

Quiséramos nós, amada,

Lutar contra os tempos,

E talvez até, nos temporais, tenhamos tentado

Ou talvez tenhamos só querido,

Meu bem, e assim

Não é o jeito certo, algo me diz,

De ser lutado, não é assim

Que deveríamos ter encarado.

Mas dizer o que é devido ou não,

Princesa, é muito vago...

Creio que devamos apenas nos contentar

Com o amor que temos, ou tivemos,

Ou tememos...

Certa é a longa sombra

De nossa árvore sonolenta,

Mas sabemos bem das árvores:

Nos protegem do sol, mas nas chuvas

Sempre saímos molhados...

Diorgi Giacomolli, 18 de Março de 2009.